El narcotrafico mato a mi padre

Una conversación que nunca olvidaré

Recibimos este correo y lo estamos publicando con permiso del jovencito que lo envió y el de su madre, con el fin de que otros lean y apoyen a este joven en oración.

¡Bendición amigos de la página Dios es Bueno!

Desde que iniciaron hace más de 2 años yo los sigo y soy muy bendecido. Tenía 14 años cuando les di "like" por primera vez, y hace unos días acabo de cumplir 16 años.

En serio, si no hubiera sido primeramente por mi Dios y por ustedes no sé dónde estuviera, ya que sus frases y versículos me han ayudado a conocer a Dios y me han fortalecido.

Yo vivía en México, en el Estado de Michoacán. Hace dos años mi vida como adolescente era perfecta. Lo tenía todo: buena ropa, buena escuela, muchos, pero muchos amigos, viajes por todo el país y el extranjero. En fin, todo lo que un joven de mi edad puede soñar. Además, una excelente madre, aun muy joven y muy bonita, pero sobre todo muy, pero muy cristiana y muy sabia. También tenía un padre. Para mí, él era un padre magnífico: siempre me trató bien, siempre me impulsó para que estudiara. Me lo daba todo, pero a la vez, no todo lo que yo pedía o quería, pero sí, me daba muchas cosas que otros chicos de mi edad no tienen.

¡Qué hombre tan noble era mi padre! Un día me pidió que me subiera a su camioneta. Yo un poco molesto le obedecí. Ese día yo ya traía otros planes, pero ese día, Dios y él tenían otro plan para mí.

Cuando encendió el auto, me dijo que quería hablar conmigo. Nos paramos en un llano, y casi al anochecer, empezó a contarme su niñez y como de ser muy pobre, se levantó con trabajo duro para llegar a ser el hombre de negocios que ahora era. Todo estaba muy bonito. Al principio no le puse atención porque pensé que sería otro de sus sermones, pero sin darme cuenta, me metí en su historia, y al poco tiempo, me sentía emocionado con lo que estaba oyendo; y siento deseos de ser como mi padre. Quiero decir, yo ya quería ser como él, pero ahora por primera vez me daba cuenta de lo que él sufrió para darnos una mejor vida, y yo quería ser como él. Yo no quería ser como los demás chicos en mi escuela: flojos y caprichosos, hijos de papi rico, que les cumplen todos los caprichos. No, no ¡yo no! Yo creí esa tarde que iba a dejar el relajo y los malos amigos y me iba a dedicar a estudiar y a ayudarle a mi padre en el campo y en sus tiendas para poder ser un hombre de verdad y tal vez encontrar una chica igual de inteligente que mi madre.

Algo no estaba bien

PERO… mi padre también me advirtió que, “las cosas se estaban poniendo difíciles” para él en sus negocios. Que muchos hombres envidiosos y malvados le estaban causando problemas, y que él solo quería decirme que si él llegase a faltar, él me dejaba a mí a mi madre bajo mi responsabilidad.

— ¡Cuídala! Me dijo, pégate a su lado, aunque crezcas y te cases, no la dejes. Dinero no les va a faltar, si es que a mí me pasa algo, pero tu madre es muy sensible y cualquier problema la “tumba” hasta el suelo. Además, si alguien busca hacerle daño, haz lo posible y llévatela lejos… y como está muy joven, no dejes que ningún desgraciado se le acerque, ella es tu madre. Más importante que tu novia o tu esposa, ¡cuídala!

El tono de la voz de mi padre ya no me estaba gustando, de repente lo vi que se secaba una lágrima (nunca lo había visto llorar), y sentía como que su cuerpo temblaba, su voz se quebraba. Como si tuviera miedo de algo grave.

No me atreví a preguntarle nada solo lo escuché.

— Entonces que… —me pregunto él— ¿Trato de hombres? Me preguntó.

— Trato de hombres—contesté— aunque no sé por qué me cuentas todo esto, le dije.

— No, pues nomás… por si acaso… Ya eres un hombre… solo quiero que lo sepas, me dijo tratando de dejarme conforme.

Regresamos a la casa. Muy grande mi casa. Mi hermanita jugaba cerca de la puerta y mi madre salió a recibirnos…

— ¿Dónde andaban? Ya está la cena, dijo mi madre

— Allá, a charlar con el heredero… ¡ja, ja, ja…! – contestó mi padre.

Su risa me calmó un poco porque ya estaba sintiendo algo raro. Cenamos y me fui a la cama. Hasta la tarea se me olvido hacer. Literatura… lo recuerdo todo de memoria…

Dos semanas después de esa tarde, mi padre me recogió en la escuela; y después pasamos a la casa de una tía por mi hermanita y mi madre. Allí ella le pidió que se llevara solo a mi hermanita, porque tenía clase de piano en mi casa, la maestra le daba lecciones a domicilio. Mi madre más tarde nos alcanzaba, mi tía la llevaría de compras y luego a la casa.

Después de subir a mi hermanita mi padre encendió la camioneta: nueva, motor fuerte, rugía como león. Manejamos unas cuadras, por calle de pavimento, y luego se desvió dizque a un asunto personal por unas calles empedradas y polvorientas. Bajó de la camioneta, la dejó encendida, y se metió a una casona vieja donde al parecer lo esperaban unos hombres.

El peor momento de mi vida

No había pasado ni 30 segundos, cuando una nube de polvo me cegó y no me dejó ver lo que pasaba. Primero se oscureció el callejón donde estábamos por el polvo, y después se oyeron varios autos o camionetas. Se oían tan fuertes como la de mi padre. Escuché que los autos frenaron rápido, el polvo fue posteriormente, o antes, ya no recuerdo. No vi a nadie, solo polvo y detonaciones de pistola o rifle. No estoy seguro, pero eran muchas, unas 20 o 30 detonaciones en unos cuantos segundos.

Mi padre, no sé ni de donde salió, pero venía como volando y cayó sentado frente al volante, le metió reversa y luego a toda velocidad hacia adelante para salir de ahí.

— Agáchate, agáchate — me gritaba.

Yo ya estaba agachado, voltee hacia arriba para verle el rostro a mi padre, tal vez para preguntarle que pasaba y vi su rostro lleno de sangre. Se la limpiaba con la manga de la camisa, con la mano derecha, pero con ella a la vez empuñaba una pistola. Creo haberla visto previamente, en una fiesta, hace varios meses. Mi padre se la mostraba a unos amigos: una pistola dorada, brillante, con adornos de piedras y unas letras.

Amigos, yo jamás en mi vida me había asustado tanto. Al ver tanta sangre que le salía no sé de donde, y al ver la pistola en su mano, inmediatamente pensé en que nos íbamos a morir.

Mientras aceleraba el auto, mi padre me preguntó si la niña aún venía dormida.

—Sí— le contesté, y con mi brazo izquierdo la arropé, y luego traté de cubrirla con mi cuerpo. Ella venía dormida, en medio de los dos, desde antes de llegar a ese lugar donde empezó todo esto.

Mi padre manejaba la camioneta violentamente, y lo escuché maldecir y gritar. Inmediatamente, me di cuenta de que nos venían siguiendo. No podía levantarme a ver quienes eran, pero solo sentía como que volábamos en la camioneta. Me quedé viendo al piso y vi como la tela se llenaba de sangre. Los asientos eran de piel, y la sangre de mi padre corría hasta abajo, mojando el piso, su ropa y mis pantalones.

Mi cuerpo brincaba, y casi no podía ya sostener a mi hermanita para que ella no cayera del asiento al piso de la camioneta. Su ropa, su uniforme escolar también estaba manchado de sangre. Como pude trate de mirar a mi padre. Justo en el momento en que voltee hacia arriba para verlo, el pego un grito muy fuerte y dijo unas malas palabras de manera horrible, horrible. Fue peor que una película de terror. Es más, estoy seguro de que pase lo que pase en el futuro, jamás volveré a experimentar un terror tan grande como en ese momento.

Horribles recuerdos

Después de gritar, la camioneta se estrelló contra algo duro, y el golpe me dejó aturdido. También fue en ese momento que escuché, como en sueños, miles de detonaciones de pistola, o rifle, o ametralladora; solo escuchaba los estruendos y los golpes de las balas contra el metal.

Lo último que recuerdo: vi el rostro desfigurado de mi padre, y un hoyo gigantesco en la espalda de mi hermanita. Después, como en un sueño: voces, luces, llantos, gritos. Y así, como soñando vi una palomita que volaba hacia una nube muy blanca y brillante, y de repente, una puerta y, desde la puerta una luz que cegaba mis ojos. Quise entrar por esa puerta, y vi claramente que mi hermanita entraba delante de mí. Pero al intentar poner un pie adentro de ese espacio brillante, la puerta se cerró, y una voz de un hombre joven dijo:

— TIENES QUE REGRESAR, MUY PRONTO TE DIRE PORQUE.

Cuando desperté, mi madre estaba dormida sobre mi abdomen, y yo estaba atado a algo, quise moverme, pero ella despertó y me dijo:

— No te muevas hijito, le voy a llamar a la enfermera, dijo mi madre.

Mire alrededor y aunque mareado y con un gran dolor en mi cabeza pude pensar claramente y darme cuenta de que estaba en un hospital.

— Mami, ¿dónde está la “Tiqui” (Mi hermanita)? ¿Mamá dónde está mi papá?

—¡Ay hijito! Quédate quieto, ahí viene la enfermera, te va a dar algo para el dolor.

Quise levantarme y me di cuenta de que tenía unos tubos en mis brazos. No pude mover la mano izquierda. Mire y tenía todo el brazo izquierdo vendado. Empecé a sentir dolor, en cuanto me mire las vendas. Llegó la enfermera y me dio a tomar unas píldoras.

Al día siguiente vino un pastor de una iglesia donde mi madre había asistido meses atrás. Unas señoras muy amables, hicieron una oración por mí y en su oración hablaron de un propósito de Dios para mí. Cuando dijeron eso, me acordé de mi sueño. Quise entrar por aquella bella puerta, hacia aquella luz clara y apacible, pero alguien me cerró la puerta. En cuanto me acordé del sueño, recordé ver entrar a mi hermanita por la puerta, y al instante pegue un grito y empecé a llorar, y nadie me podía parar. En ese momento, supe a ciencia cierta, sin que nadie me lo dijera aún, que mi hermana, y mi padre estaban muertos. Y aunque a mi padre no lo vi entrar por esa puerta brillante, pero algo me decía que él ya no estaba conmigo.

Una vida ¿con propósito?

Mi madre me tuvo que contar todo. Mi padre llegó a hacer negocios y recoger un dinero con unos amigos, y ahí fue atacado y herido, y después perseguido por unos narcotraficantes. Ahí en aquella casa dejaron 4 hombres muertos y un niño, y a nosotros nos persiguieron hasta que mi padre chocó contra la pared de una casa y ahí nos acorralaron y descargaron todas sus armas sobre nosotros. Mi padre y mi hermana murieron ahí al instante. Mi padre recibió varios impactos de bala, su cuerpo quedo destrozado, igualmente el de mi hermana. A mí me dieron por muerto, pero solo dos balas me tocaron directamente en el brazo izquierdo, y otra me perforo las costillas y quedó alojada cerca de órganos vitales, pero no me dañó nada por dentro y otra me rozó por la cabeza, pero solo me quemó la piel. También me fracturé la clavícula izquierda, pero tal vez por el golpe al estrellarse el auto.

Amigos, ahorita les escribo desde Houston Texas. Ya hace dos años que estamos aquí. Mi madre decidió que nos mudáramos a este lugar. Ya estoy asistiendo a la escuela y ya compramos una casa. Mi madre está muy metida en la iglesia ayudando de voluntaria en lo que puede, y yo les he contado todo esto para que me recuerden en sus oraciones.

Bueno, acuérdense de los dos, de mi mamá y de mí, pero pidan especialmente por mí para que Dios me dé fuerzas, porque estoy seguro de que en ese sueño que tuve el día de la tragedia, yo sé que Jesús me regresó a esta tierra para que cumpla con el mandato de mi padre, de cuidar a mi madre y para alguna otra cosa, y todos los días viene a mi mente esa palabra “PROPÓSITO”, y como ustedes la usan mucho en sus escritos, por favor, pídanle a Dios que me ayude a entender mi propósito y si É quiere que yo haga algo más o si de algo más le puedo ser útil a Él y a ustedes.

Me gusta escribir, me gusta enseñar, me gusta la ciencia, las matemáticas. Pero yo sé que hay algo que viene de Dios. Aún no entiendo que es, pero sé que Dios tiene para mí un propósito.

Ya no quiero sentirme triste por extrañar a mi padre y a mi hermana, ni quiero escuchar llorar a mi madre. Pídanle a Dios que me haga un hombre fuerte. En el Nombre de Jesús, amén.

José Manuel Q.
Houston Texas

Hermanos, el día del funeral de mi padre, mi madre le acomodó su pistola dorada que ella recuperó de la policía, y la acomodó en la cintura -dentro del ataúd- para que mi padre se la llevara a su tumba. Yo le pedí a un amigo, que como pudiese, tomara la pistola, (o que se la robara del ataúd) y me la entregara. Mi amigo le pago $1000 pesos a un empleado de la funeraria, y él me consiguió la pistola: me la dio envuelta en una franela roja, y cuando la abrí, leí las letras que tenía en la "cacha" (la agarradera), y esas letras decían, ¡MI NOMBRE! Mi padre había escrito mi nombre en la pistola. El empleado de la funeraria camuflajeó un bulto -ahí en al ataúd- para que mi madre pensara que enterrábamos a mi padre con su pistola. Pero la verdad, y mi pecado oculto es que yo la tengo conmigo. Nada más quería decirles eso. La guardo con cariño, jamás para venganza contra nadie. De todas maneras, no tenemos idea de quienes fueron los que asesinaron a mi padre.

**Algunos detalles fueron cambiados para proteger la identidad y seguridad de este joven y su madre, quienes prefirieron que no demos a conocer su real paradero